Plats Bruts - Tinc Nació - El Lopes s'explica en 47 segons

En castellano.

Catalunya (nació creada molt abans que Espanya), va nèixer independent amb el nom de "Comtats Catalans"

Envidio a Cataluña | Javier Salvador en Teleprensa

Entiendo que me van a llover tortas por todas partes, pero lo escribo como lo siento: envidio a los catalanes. No obstante, tengo que puntualizar algunas cosas, aunque ciertamente muy pocas, porque me gusta como país, como modelo organizativo y, sobre todo, por ese sentimiento patrio que allí, como en Euskadi o Galicia han sabido no sólo transmitir de generación en generación, sino madurar y asentar, que no es lo mismo que radicalizar.

En estos momentos puedo imaginarme a muchos de mis amigos subirse por las paredes, pero estas cosas creo que hay que escribirlas por lo menos una vez en la vida para poder sentirte a gusto contigo mismo, decir eso que piensas realmente, aunque sea una locura para tu círculo más cercano, y poder decir que no te dejaste nada en el tintero cuanto realmente le tocaba salir.

Y sí, es el momento de dejar salir a la calle el debate de un estado federal, como Alemania o Estados Unidos, como Suiza y tantas otras naciones. Es cierto que a unas les va mejor, como a las mencionadas y a otras peor, como a Argentina o Venezuela que también son federaciones de estados o provincias independientes. En definitiva es un camino que España casi empezó a recorrer antes de que cualquier intento de expresión de libertad fuese sesgada por una dictadura.

Pero empezando por algo tan sencillo como significativo tal cual es una bandera. Siento envidia de ver esas caras de cientos de miles de personas que se sentían amparadas por los colores de su señera, capaces de defender y de dar no se sabe qué por ella. Igual sucede en el País Vasco, donde su bandera, al igual que en Cataluña, es un verdadero estandarte, una seña de identidad que les llena realmente. En definitiva algo que no sucede en este país, donde sólo se saca la bandera y a duras penas, en los partidos de fútbol y en las plazas de toros. Y esa, señoras y señores, era otra España.

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“Me salvó de los nazis un niño de siete años. Se llamaba Juanito” | Política | EL PAÍS

 

Uno, hijo de republicanos, huía de Franco; el otro, hijo de judíos, se escondía de Hitler

Un matrimonio belga los convirtió en hermanos en 1942

NATALIA JUNQUERA Madrid 17 MAR 2012 

Uno, hijo de republicanos, huía de Franco; el otro, hijo de judíos, se escondía de Hitler. Y un matrimonio belga los convirtió en hermanos en 1942.

Juan Manrubia Sánchez, Juanito, tenía siete años, y Zenon Fajertag, dos. “La única condición que los Materne pusieron para esconderme en su casa de Bruselas fue que Juanito, que ya llevaba unos años con ellos, estuviera de acuerdo. Así que mi madre y yo esperamos tres horas a que volviera del colegio. Cuando llegó, le preguntaron: ‘¿Quieres tener un hermanito?’ Y él dijo: ‘¡Sí!’ Así fue como me salvó la vida. No sé qué habría sido de mí si no me hubiera quedado con aquella familia. Sí sé que los niños que capturaron los nazis terminaron muy mal, fueron enviados al Campo de Malines, a Auswichtz...”, cuenta hoy Zenon, de 71 años, que luego cambiaría su nombre por el de Zalman Shiffer.

Su madre, Sara, intentó pagar a los Materne por acoger a su hijo. No hubo manera. “Le dijeron que no lo hacían por dinero, sino porque era su deber. Al final, después de mucho discutir, acordaron que mi madre les llevaría cada día un huevo del mercado negro como pago”.

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PERO NO PODEMOS OLVIDAR, NI PODEMOS RESIGNARNOS, DEBEMOS ACTUAR

Todo el planeta aparece asediado por las fuerzas de los poderosos, esos que su ambición y egoísmo no tiene límite. La desigualdad social crece, fluye en el río de la abundancia.

En cualquier calle podemos encontrar los muertos de tanta barbarie, unos muertos por las balas de sus fuerzas de seguridad, otros por las balas del crimen organizado(ya casi no se puede pensar que sean balas diferentes).

Muchos más mueren por el hambre o por el frío, muerte silenciosa, muerte callada, muerte indiferente, muerte que nos aboca a mirar para otro lado.

La mayoría no mueren, solo pasan perdiendo su dignidad. Somos números de un bombo de lotería, solo esperando si nos matan o nos morimos.

No soy pesimista, sé que siempre es igual, que los desfavorecidos siempre llevan las de perder. PERO NO PODEMOS OLVIDAR, NI PODEMOS RESIGNARNOS, DEBEMOS ACTUAR.

Una etapa dura

En España, estamos pasando por una etapa dura.

Una etapa, donde las fuerzas del poder, emparentadas con los poderosos de siempre, los poderosos de hoy y los que vienen de la dictadura, de los que hicieron dinero con la muerte y la desesperación de los vencidos; nos quiere hacer retroceder en todo.


Estamos aturdidos, incrédulos, anonadados. Tarde o temprano deberemos enfrentarnos a los hechos y por desgracia no podrá ser solo con la palabra.

Manuel Fraga fue un fascista

 

Llamemos las cosas por su nombre, Manuel Fraga fue un fascista. Responsable de multitud de actos contra los derechos humanos. 


Ministro del dictador Franco y nunca se arrepintió de nada, ni nadie le pidió responsabilidades penales.


Sin ir más lejos en los tiempos de la transición, cuando él era Ministro del Interior(Gobernación, se llamaba) y decía:" la calle es mía", fue el responsable de la muerte de 5 obreros en Vitoria y de un ametrallamiento a una manifestación de obreros.


Yo sufrí en Vitoria mismo, una paliza descomunal perpetrada por una dotación de "grises" bajados igual que locos enajenados de un Land Rover de aquellas épocas. Parece que de todos los lugares quieren disculpar a los muertos, pero no, los muertos que descansen en paz, pero sobre todo para que no vuelva, no lo podríamos soportar.

Oda a un personaje muerto

No te he podido conocer y te extraño, de tanto imaginarte te has convertido en algo mío, en mi familia. Te he imaginado en el hospital durante los días que estuviste en coma, he llorado por tu pérdida, un dolor extraño, demasiado intenso para no haberte conocido.

Me he imaginado imaginándome, juntos en el hospital los dos, cara a cara, tú sin poder verme y yo viendo tu cuerpo casi inerte: yo lloraba, siempre lloro, sentía una gran pérdida, alguien que habitaba en mi imaginación se estaba muriendo. De alguna manera ya no te morirás, pensaba yo, el personaje imaginado por mí pero inspirado en ti, tiene vida propia y tú eres él o parte de él y vivirás más tiempo que el tuyo propio.

Estaba seguro que podías oírme, no me conocías pero me acerque a tu oído para susurrarte mis pensamientos.

-Hola, que pena no haber podido platicar contigo, oír de tu propia voz las anécdotas de tu vida, vida truncada en su plenitud, el destino maldito no hace distinciones, ni a unos ni a otros, todos estamos a su azar.

Me hubiera gustado leerte historias de mis personajes imaginados, compartir sentimientos sobre ellos, sobre su vida, sobre su entorno, sobre todo.

Solo me consuelo en pensar que el Dios de la Comida, te necesita con él. Hay demasiados niños que no pueden comer todos los días, etoy eguro que si está en tus manos la cosa mejorará. Haz muchos dulces con el amor de siempre, necesitamos endulzar la vida de muchas gentes.

Me han explicado las cartas que escribías a los Reyes Magos recortando letras de los periódicos, formando frases imaginarias con todas tus peticiones. Por lo menos una de ellas ha llegado, un poco tarde pero ha llegado, este año algunos niños, de los que sus casas están lejos del camino habitual de los Reyes, verán sus regalos, con tu carta has abierto una vía iluminada hasta sus casas, llegarán te lo prometo.

También pienso que te has ido en estos días cercanos a las fiestas de Navidad, para preparar todo, para intentar llevar tus anhelos, para que las alegrías lleguen a más hogares.

Ya por pedir, te pediré que intercedas por la Flaca, esté año casi se ha portado bien, bueno ya sabes casi, casi. Pero diles que ya es una gran mujer, no les pidas nada material, sólo que la ayuden a ser feliz, a airear esa gran persona que lleva dentro, que no haga rencores y que no se encabrone. Tú bien sabes que te ha amado siempre y tú a ella, aunque te haya madreado en multitud de ocasiones, en el fondo era una manera de amar, aunque haya amores que maten. Bueno todo eso no hace falta que se lo cuentes a los Reyes, no vaya a ser que la dejen sin nada otra vez.

Desde donde estés podrás cuidar mejor de tus seres queridos, tus familiares y amigos, todos aquellos a los que les habías construido un castillo en el jardín de tu casa. Todos ellos están ahora más seguros, ahora ya por fin puedes ocuparte de ellos, velar por su suerte.

A propósito del idioma en las redes sociales

 Es deseable que todos cuidemos la escritura, que enseñemos a los demás y que aprendamos de ellos.Pero lo realmente importante es comunicarnos entre nosotros.

Afortunadamente cada vez más personas, que no han tenido oportunidad de ir lo suficiente a la escuela, hacen uso de las redes sociales y tienen mucho que aportar; si no dominan el idioma como otras personas !NO PASA NADA¡, lo importante es la comunicación, el intercambio de anhelos, sentimientos, deseos e ideas.

No jodamos la comunicación por culpa de la ortografía y la sintaxis

El pensamiento, los deseos, los sentimientos, la esperanza, la fe, el sufrimiento y el amor, son anteriores a la escritura.

¿Dónde están nuestras Ítacas?

No hemos sabido encontrar ni tan sólo nuestra primera Ítaca. ¿Cómo no pudimos pasar de los árboles caídos?

Nos perdimos por las ramas, ramas que nos prometían bienestar, si más no, individual. Nos quisimos salvar uno a uno, encontramos múltiples escusas para no viajar a Ítaca. ¿Quién no soñó alguna vez con ir a Ítaca y ver puertos nuevos y tras ellos encontrar nuevos caminos? ¿Por qué nos quedamos quietos al encontrar los primeros espejitos sembrados para deslumbrarnos? ¿Cómo hemos podido consentir por activa o por pasiva tanta desigualdad?¿Cómo hemos negado a Ítaca?

Los que no se quedaron deslumbrados por los espejitos, sucumbieron en las primeras tempestades, o fueron abducidos por los cantos de sirena de todo tipo. Nos pusimos orejeras, tiramos para adelante, buscando nuestra salvación, muy alejada de Ítaca. Nos perdimos las aventuras soñadas, nos domesticaron demasiado pronto.

Tal vez algunos hayamos vislumbrado alguna silueta en medio del mar, oculta entre las brumas de alguna Ítaca soñada, pero nos ha faltado la valentía de aventurarnos en su busca. Temíamos perdernos en la bruma, queríamos quedar a salvo, no supimos ver que la salvación es de todos o no es de ninguno.

Cada uno de nosotros sabrá si alguna vez llegó a ojear en el horizonte alguna Ítaca, cada uno de nosotros debería recordar en que rocas del miedo o de la conformidad encalló, ¿por qué? no fue capaz de surcar nuevos mares, de no hacer nuevos intentos, de no buscar nuevos senderos.

Solo puedo decir que Ítaca debe existir, que solo acercarse a ella nos da vida, da sentido a nuestra vida., quizás aún no sea tarde para intnrtar llegar de nuevo. Si no lo conseguimos lo importante seguirá siendo el camino, el camino que nos lleve más allá de los árboles caídos.

#vergonzantehambruna, #ayudaafrica: ¡hola! ¿hay algún político a la escucha?

El hambre en África no cesa, año tras año nos golpean las noticias de hambrunas, mientras que a los africanos les golpean las hambrunas directamente al estómago.

Señores políticos:

• ¿Están seguros que en el siglo XXI no pueden evitar que las personas se mueran de hambre?
• ¿Cómo pueden irse a dormir sin desesperarse por tanta injusticia?
• ¿Se han preguntado alguna vez que es lo que quiere decir hacer políticas de verdad?
• ¿Han propuesto alguna vez una iniciativa que mejore sustancialmente la vida de sus semejantes?
• ¿Pueden explicar a sus hijos, sin sonrojarse, en que consiste su trabajo?
• ¿Sufren por los que más necesitan de su ayuda?
• ¿pPiden a Dios que no les deje ser indiferentes a tanta tragedia?
• ¿Otro reparto de la riqueza es posible?
• ¿Comen todos los días?
• ¿Tienen el dinero necesario para comprar la comida de mañana?
• ¿No creen que ha llegado la hora de acabar con el hambre en toda la Tierra?

El problema o las soluciones son de todos, no solo de los políticos, pero ustedes tienen las herramientas necesarias para solucionar, por lo menos este problema de la #vergonzantehambruna en el mundo. 

Anatomía de un instante de Javier Cercas

Crónica de un golpe de estado que estuvo a punto de triunfar o que de alguna manera triunfó, en parte de sus pretensiones. Javier Cercas nos acerca a los entresijos del golpe adentrándonos en la anatomía de un instante, un instante protagonizado por Adolfo Suárez solo, ocupando su escaño y rodeado de escaños vacíos, mientras las balas zumbaban a su alrededor.

Yo tenía 24 años en ese instante, estaba casado y tenía un hijo de casi un año de edad. Ya hacía varios años que había abandonado la militancia política. Iba conduciendo del trabajo a casa cuando escuché la noticia por la radio, me entró una gran indignación, sentí vergüenza ajena y unas enormes ganas de reaccionar pero sin saber como

Como explica Cercas en su libro, yo también recordaba el haber visto el asalto al congreso en directo, pero evidentemente era mentira, las imágenes solo se pasaron una vez liberado el Congreso.

Llegue a mi casa, más tarde de lo habitual, mi esposa estaba preocupada seguía las noticias y no sabía donde estaba yo(en aquel entonces no teníamos móviles). A mi llegada hable con ella le dije que teníamos que hacer algo, que cómo íbamos a permitir que asaltasen el Congreso de los Diputados, ella me contestó ¡que no! que qué íbamos a hacer, agarré el teléfono e hice algunas llamadas a mis amistades, la mayoría de las cuales aún conservaban la militancia política.

No sabía que había que hacer, pero algo teníamos que hacer no nos podíamos quedar parados teniendo un golpe de estado en el Congreso, propuse ir a "asaltar" el cuartel de la Guardia Civil más cercano, nadie me quería seguir, todos pensaban que estaba loco. Es una de las veces que me he sentido más pequeño e inútil, pensar que no iba a hacer nada por luchar por la democracia recientemente adquirida. 

Como dice Javier Cercas: ""nadie en la ciudad donde vivía - ni en aquella ni en ninguna otra ciudad- se echó a la calle para enfrentarse a los militares rebeldes". Esa constatación junto a la imagen de los diputados escondidos bajo sus escaños me produjo una desazón íntima que me duró varios años, es verdad que yo estuve en la lucha de los últimos años del franquismo y para mí la política estaba idealizada.

Ahora con el paso del tiempo, viendo nuestros políticos gobernando de espaldas a su pueblo, me acuerdo de la imagen del congreso de los diputados, seguramente no todos pero la mayoría son unos pusilánimes y cobardes.

YouTube - QUI SÓN ELS VIOLENTS?

Vídeo imprescindible, donde se ven los provocadores: miembros de la policía.


Es increíble, cuando yo era joven en la lucha contra la dictadura ya nos pasaba, en las manifestaciones personas que provocaban,cuando ibas arrestado te los encontrabas como policías en la comisaria.


Siempre es lo mismo el poder corrompe y vuelve mezquinos a los demócratas. Siempre manipulando a las personas

                                                                       

Silencios que gritan a voces

Esperando, que Dios me dé el reposo que necesito, sentada en mi sillón, cuando veo mi imagen reflejada en el espejo apenas me reconozco.

Nunca he sido muy habladora, nunca me tuvieron en cuenta, a nadie le interesaron mis opiniones. Pero ahora vivo en el silencio, casi absoluto. No entiendo el mundo en que vivo, todo me es extraño, no entiendo a mis hijas, ni a mis nietas; aunque les dé mi opinión, tampoco a ellas les importa lo que yo pienso.

Mi marido nunca me consideró.

-- ¡caya tú que eres una pendeja!

-- ¡y tú que sabes, si nunca fuiste a la escuela!

--¡espero que tu hija no salga tan pendeja como tú!

Toda mi vida tuve que escuchar frases similares, con el paso de los años me acostumbré a no decir nada, mis pensamientos son para mí, siempre  me acompañan en mi soledad.

Cuando veo las arrugas de mi cara, surcos donde se han ido grabando todo los episodios de mi vida; pienso: ¿Cómo es posible que mis hijas no puedan aprovechar de mis experiencias?, no soy tan tonta como ellas creen, siempre me ningunearon en mi vida, ya desde niña, pero por los años que he vivido algo de lo que pienso o de lo que siento puede ser de utilidad, si más no, a alguien de mi familia.

Solo mis dos hijos, ya fallecidos, me trataron con el cariño con el que deseaba ser tratada. Ellos siempre me trataron con dulzura y se mostraban siempre respetuosos conmigo, a diferencia de mis hijas,  siempre peleoneras y apegadas a su padre.

A las mujeres que sobrevivimos a nuestros hijos, nos invade una tristeza que sólo podemos soportar por nuestra fe en Dios, pensando  que en algún momento nos redimirá de tanto padecimiento.

Sufrí mucho por mis hijos, en silencio como siempre, mucho antes de su muerte.

Nací hija de madre soltera, mi madre no tenía apenas recursos para mantenernos a mi hermana y a mí. Pasamos todo tipo de calamidades, yo no fui a la escuela, apenas pude aprender a leer y a escribir. La cosa no mejoró cuando mi madre encontró un nuevo marido, seguíamos en las penurias y además él no la trataba bien, tuvo que dejarlo cuando reunió fuerzas suficientes.

Me casé muy joven, no recuerdo la edad que tenía, pero me acuerdo que cuando mi esposo, también muy joven, salía a trabajar yo me iba a jugar con los vecinitos de mi calle.

Con mi esposo también pasamos lo nuestro, él era muy trabajador, pero no ganaba mucho dinero, para la gente trabajadora siempre ha sido muy bajo el salario. Tuvimos cuatro hijos, bastante seguidos, al poco de nacer el tercero, mi marido se quedó sin trabajo fijo, estuvo bastante deprimido y yo tuve que empezar a cocinar y vender mis picadas y mis gordas, tampoco ganaba mucho, lo justo para poder alimentar a los niños. Trabajé muy duro, me levantaba a las cuatro de la mañana, cocinaba, daba las mamilas a los niños y me iba para el puerto, para llegar antes de que asignasen las tareas a los trabajadores y así me pudieran comprar las comidas.

Después de la venta, de regreso a casa, a cuidar a los pequeños, los dos mayores ya no eran tan pequeños, eran varones y tanto mi esposo como yo determinamos que por lo menos ellos irían a la escuela.

Los dos varones progresaban muy bien en la escuela, pero no teníamos ni para comprarles zapatos para ir, ellos estaban siempre tristes de ver nuestra pobreza, vivíamos en un cuartito pequeño los seis, mi esposo yo y los cuatro niños, la pequeña ya había nacido.

El mayor antes de cumplir los trece años,  nos dijo que se iba a trabajar con el panadero, que continuaría en la escuela, pero que quería aportar algo de dinero para paliar nuestra penuria, creo que se le partía el alma cuando me veía extenuada al finalizar la jornada.

Un día, mis hijos llegaron a casa con una estufa a gas, yo siempre había cocinado con un anafre de carbón y leña.

-- Ma--me dijo el mayor-- a partir de ahora, ya no tendrás que sufrir por el humo, te he comprado una estufa nueva y además el próximo curso mi hermano empezará en la universidad.

Siempre he sido muy poco expresiva, no pude dibujar una sonrisa en mi rostro, ni articular palabra. Intuía que algo no iba bien, con el trabajo en la panadería mi hijo nunca podía haber juntado para comprar la estufa y mucho menos para llevar a su hermano a la universidad. No pregunté nada, no me atrevía a escuchar las respuestas a mis preguntas.

Después, la economía de la familia mejoró, pero yo no podía disfrutar del bien estar, sufría callada, un sufrimiento silencioso, doloroso, premonitorio, sufrí en silencio hasta el día de la muerte súbita de mis dos hijos, entonces, de alguna manera, yo morí con ellos, ya nunca pude recuperar el aliento.

Muñequita linda

En cierta ocasión, conocí a una pequeña gran mujer, era menuda, con los ojos vivos que transmitían  una gran calidez.

--Mi amor, ¿Cómo puede ser que una chica tan maravillosa como tú, se dedique a esto?

--It’s my live. Me dijo haciéndome la señal de silencio, poniendo su dedo perpendicular a sus cálidos labios.

-- Sorry, no quería entrometerme en tu vida.

--Tranquilo papi,  “ezzzpañol”, sé que eres especial, ya te explicaré en otro momento.

Pasaba el rato y quería seguir hablando con ella, realmente estaba interesado por saber de su vida, sentía la necesidad de comunicarme con ella.

Era un día muy especial para mí, mi madre había muerto cuatro días antes, yo estaba triste, solo, reflexionando sobre mi pasado y sobre todo lo que me unía a mi madre. Me quedaba la duda de si había hecho lo suficiente por ella. Por mis andanzas, ella había muerto lejos de su patria.

 Solo pensaba-- cuando se me acercaría otra vez--, era evidente que no podía estar conmigo demasiado tiempo, ella estaba trabajando y yo no tenía dinero para estar todo el tiempo pagándole copas.

Miraba a mí alrededor, observando y admirando a aquellas mujeres, que noche tras noche hacían más feliz la vida de algunos hombres; pero al igual que los payasos, su maquillaje escondía sus preocupaciones más intimas, sus alegrías, sus tristezas. Ellas, cuando se vestían con sus “uniformes” de trabajo, dejaban su espíritu en la pequeña taquilla donde guardaban su ropa de calle. Muchas de esas pequeñas taquillas, estaban adornadas con medallas de todo tipo, estampas, fotos de sus hijos, de sus familiares. Pequeños altares, en donde de alguna manera pedían a Dios que las acompañase cada noche. Si no se encomendaban a Dios, a quien sino, los humanos las habían abandonado en multitud de ocasiones.

Siempre he tenido una admiración especial por las personas que se dedican a un oficio que la mayoría de personas enjuiciamos mal. Ellas se inmolan en el altar del sexo, en aras de unos objetivos muy definidos, casi todos relacionados con la mejora de vida de hijos y familiares.

--Hola papi, si me pagas una copa, charlo un poco contigo y te explico mis intimidades.

-- Hecho, pídela.

Alzando la mano llamó la atención del mesero.

--Ponme una copa de champaña. El mesero me miró para ver si yo asentía.

--Mami antes de que me digas algo quiero decirte que mi madre hace poco que murió, la quería mucho y ahora estaba reflexionando sobre lo que las madres sois capaces de hacer por vuestros hijos.

En esos momentos se me estaban humedeciendo los ojos. Ella,  conmovida, dijo:

--Cariño, lo siento mucho, pero no llores, no seas wuevón, me vas a hacer llorar y mi jefe me va a multar. No te puedes imaginar de lo que somos capaces.

--Bueno nos estamos poniendo sentimentales—dije yo para romper el momento emotivo--, déjame que te toque un poco el culito si no se van a pensar que soy tu novio, dije yo forzando una sonrisa.

--Toca lo que quieras papi, todo tuyo. Abrázame si quieres, yo te consuelo, llora encima de mis tetitas.

Me abrace a ella, pidiéndole que me contara cosas de su vida.

--Ok, papi, joderrrr, coño, --le estaba invocando al espíritu que tenía guardado a buen recaudo en su taquilla, no le gustaba, pero conectó con él-- te contestaré la pregunta que me hiciste anteriormente. Me quede embarazada cuando tenía 15 años. Por un problema que tenía en los pechos no podía darle de mamar a mí hija, mis padres, en extrema pobreza, no tenían dinero para comprar leche en el supermercado o en la farmacia. Yo estaba desesperada, lloraba todo el tiempo, no sabía cómo hacer para dar de comer a mi muñequita linda. Un vecino viendo como yo lloraba, me dijo que si le hacía sexo oral me daría para comprar la leche que necesitaba mi hija, inmediatamente le dije que me dejará en paz. Imagínate, ezzzzpañol, gilipolla, a mi edad ni hija era como una pequeña muñeca para mí, frágil y delicada, una muñeca que sin embargo debía alimentar.

En ese momento, yo estaba muy emocionado, la besé en la mejilla con toda la ternura del mundo. Sentí como si mi madre de joven hablara conmigo, me sentía en comunión, con la mujer que apenas conocía hacía una hora, conectado con todas las madres del mundo. ¿Cómo desde mi rol de hombre podía estar tan cerca de las mujeres? Me vino al recuerdo lo que me dijo un amigo de la adolescencia, una vez que nos encontramos de casualidad ya de mayores, --cuando éramos jóvenes todos te teníamos envidia, tu entendías a las mujeres, mientras nosotros no sabíamos como relacionarnos con ellas.

--Al día siguiente fui a buscar a mi vecino, no tenía otra alternativa. --Me dijo ella sorbiéndose una pequeña lágrima--.

A la muerte de un amigo

Hoy ha muerto un amigo, mas que amigo un hermano, nos conocíamos hace unos 37 años,¿ toda una vida!, hemos trabajado juntos muchos años. Ha muerto joven aproximadamente 60 años, joven para la esperanza de vida de su país que es el mío. Una vez escribí de él:

"a J. lo conocí a los 17 años cuando cambié de trabajo.

J. ha sido posiblemente la mejor persona que he conocido hasta la fecha. Yo tenía 17 años y el 23, lo conocí en el trabajo, yo acababa de llegar y el llevaba trabajando desde los 14 años. Somos totalmente diferentes en cuanto a la concepción del mundo y de las relaciones humanas. Aún y todo yo he aprendido muchas cosas de él, desde tratar amablemente a las personas, hasta el gusto por el trabajo bien hecho. Yo era tremendo en esa época (quizás lo siga siendo), cuanto le habré hecho sufrir, por mi comportamiento cuando era joven y por mis decisiones, nunca compartidas, tomadas en mi madurez. Realmente es como mi hermano mayor que nunca tuve. Seguramente es la persona de mismo género a la que más he amado. Siempre vimos la vida diferente, yo era más joven que él, pero creía y ahora mucho más creo que a pesar de todo, mi concepción de la vida era más acertada que la suya. Creo que nunca me hizo caso en ninguno de mis consejos, yo a él sí sobre todo los relacionados con el trabajo. Recuerdo mi primera discusión con él solo a los pocos días de habernos conocido, se iba a casar en pocos meses, su novia trabajaba y me dijo que cuando se casaran ella dejaría de trabajar, era obligación del hombre el mantener a su familia, me indigné le dije que era de una mentalidad retrograda, que eso ya no era así, que su mujer estaría mejor trabajando y además tendrían más recursos para la familia. Antes de casarse su mujer dejó el trabajo. Otra vez fue en la primera campaña electoral, que por fin habíamos conquistado después de la dictadura.

-- J. ¿qué piensas votar en estas elecciones?

-- No lo sé, tengo muchas dudas, me gustaría votar al PSOE, pero no me atrevo, está todo muy reciente, creo que votaré a Suárez.

- No me jodas, siempre igual con tus miedos, a mí el PSOE ya me parece de derechas, pero lo que me parece imposible es que no votes por el partido que más te gusta.

Siempre veíamos las cosas diferentes, pero cada vez éramos más amigos, el siempre me daba los mejores consejos, de cara a mi integración al rebaño, intentando modelar mi esencia, siempre diferente de la del rebaño. Lo hacía con todo su amor, seguro que me ayudó mucho y le estaré eternamente agradecido."